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Hammerhal & Autres Récits – Extrait

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Prologue

LE RIRE DU DIEU SOMBRE

La conscience divine de Sigmar Heldenhammer, le Dieu-Roi, descendait des pics célestes d’Azyr et fonçait vers les canopées touffues de Ghyran, le Royaume de la Vie. Son esprit, voilé de bourrasques furieuses et de pluie, chutait à travers d’énormes nuages de spores en suspension, frôlant les vestiges brisés d’îles célestes et de récifs tempête pour se diriger vers les terres verdoyantes en contrebas.

Ghyran était un royaume vibrant. La vie était partout, et prenait d’innombrables formes. Elle croissait et se multipliait avec une faim qui défiait toute logique, en réaction au chant continu d’Alarielle, la Reine Éternelle. Il pouvait entendre sa voix résonner dans tous les recoins de son royaume. La Déesse de la Vie essayait de réparer ce qui avait été abîmé, de guérir les blessures de la guerre. Mais il était des endroits que même son chant ne pouvait atteindre. Des endroits où d’autres dieux plus sombres régnaient en maîtres.

En quelques instants, les Monts Rabougris s’élevèrent devant lui. Sigmar était là sans y être, un fragment de sa puissance divine chevauchant la tempête, survolant les pins sombres du Bois Maudit qui recouvrait les contreforts de la montagne.

Petit à petit, le vent se matérialisa, fusionnant avec la lumière des étoiles et le bruit lointain du tonnerre pour prendre l’apparence d’un homme vêtu d’une armure de plates dorée frappée d’armoiries célestes. C’était la forme que le Dieu-Roi avait souvent adoptée lors des jours anciens, quand les Royaumes Mortels étaient en paix et les dieux unis au sein d’un même panthéon.

Mais toutes les choses avaient une fin. Un par un, les dieux avaient abandonné la grande alliance de Sigmar, ou l’avaient trahi. Les braises d’une vieille colère familière se ranimèrent à cette pensée, et le tonnerre gronda quelque part au-dessus des pics montagneux. Même Alarielle avait fini par partir afin de se retirer au cœur des clairières secrètes de Ghyran pour dormir et rêver.

Et quand les vieilles alliances avaient volé en éclat, la guerre avait fait trembler les Royaumes Mortels jusque dans leurs fondations. Les Puissances de la Ruine – les quatre Dieux Sombres du Chaos – se rapprochaient du seuil de la réalité, et aucun royaume, à part le sien, n’était à l’abri de leurs déprédations.

Ghyran avait beaucoup souffert de ce conflit. Nurgle, le Seigneur de la Pestilence, l’avait envahi, et la vie foisonnante était devenue stagnation. Mais les serviteurs de la Reine Éternelle avaient combattu aux côtés de ceux de Sigmar, bien qu’à contrecœur, et avaient vaincu les fétides séides de Nurgle sur plusieurs fronts, affaiblissant l’emprise du Seigneur de la Pestilence sur le royaume.

Toutefois, quand l’un des Dieux Sombres déclinait, les autres devenaient plus forts. Telle était la nature des Puissances de la Ruine. Ils s’affrontaient entre eux aussi souvent qu’ils livraient bataille à Sigmar ou aux autres dieux des Royaumes Mortels. Et quand Nurgle se retrouva affaibli, son grand rival Tzeentch, le Seigneur du Changement, s’empressa de profiter de la situation.

Et ici, au cœur des Monts Rabougris, l’Architecte du Destin avait lancé les grandes manœuvres. Sigmar pouvait sentir les innombrables fils du destin et des probabilités s’entremêler à travers les Bois Maudit. Tous les arbres de la forêt vibraient sous l’effet de la corruption. Chacun semblait être une plaie noire dans la réalité, et par-delà la forêt il distingua des sentiers cancéreux s’étirant vers un lieu que même lui ne pouvait percevoir.

Quelque chose d’énorme et de monstrueux l’attendait là-bas, juste derrière les arbres, et l’observait. Elle avait anticipé son arrivée, et son rire résonnait en périphérie de ses pensées comme une migraine lancinante. Des murmures indistincts le poursuivirent quand il se remit en mouvement, le narguant, le provoquant. Il brûlait de se retrouver face à cette présence moqueuse qu’il savait être Tzeentch, comme par le passé. En ces temps reculés, il s’était mesuré aux Puissances de la Ruine, mais il avait fini par comprendre qu’il n’y avait rien à gagner de telles confrontations. Alors il décida de l’ignorer et de poursuivre son chemin. Il traversa la forêt à toute allure, encore plus vite, en quête de ce qui avait attiré son attention alors qu’il se trouvait encore en Sigmaron, dans son royaume d’Azyr.

Il sentit le contact d’un esprit, fort semblable au sien, qui tressaillit quand la conscience de Sigmar pénétra dans une vaste clairière. Des arbres tordus s’élevaient comme les parapets effondrés d’une citadelle brisée, projetant des ombres étranges sur les silhouettes bestiales qui sautillaient sous leurs branches. Ces créatures empestaient la marque de Tzeentch ; son toucher corrupteur était visible chez elles. Les tzaangors avaient des têtes d’oiseaux munies de cornes, bardés de totems sauvages et portant des armes en os, en fer ou en cristal. Certains avaient jadis été des hommes, avant que la magie de Tzeentch ne leur donne cette nouvelle forme horrible. D’autres avaient été de simples bêtes, que des rituels impies avaient fait se dresser sur deux pattes au lieu de quatre.

Quelles que fussent leurs origines, ces créatures bestiales dansaient au son d’une musique dissonante provenant de joueurs de tambours accroupis et de flûtistes virevoltant, qui ululaient et criaient en rythme avec la cacophonie. Les arbres qui cernaient la clairière semblaient bouger et ployer sous l’effet du vacarme, leurs écorces luisant sous la caresse de l’encens délétère qui s’élevait des feux de camp multicolores qui émaillaient la zone.

Au centre de la clairière, un bubon de roche cristalline saillait de la terre. C’était un cairn-flot, une tumeur malsaine d’énergies magiques stagnantes érigée par les serviteurs de Tzeentch pour honorer leur sombre maître et faciliter ses éternelles manigances. Il se déployait comme une couronne gangrenée ; ses facettes laiteuses reflétaient la lumière d’étrange façon. Le monolithe de sorcellerie fossilisée dominait les tzaangors et vibrait sous les grondements des tambours. Des particules iridescentes, que Sigmar savait être des manifestations magiques capturées, parcouraient la formation comme des feux follets.

Le cairn-flot constituait le cœur perverti de la forêt. Les sentiers obscurs dissimulés par les arbres menaient tous à l’une de ses facettes et débouchaient sur des royaumes inconnus, au-delà. Sigmar sentait que les chemins sinueux s’agrandissaient tout en s’étirant vers leur destination. La sensation était comparable à un bourdonnement de moustique à l’intérieur de son crâne, ou une démangeaison qu’on ne pouvait gratter. Il ne désirait rien de plus que de détruire le cairn, d’invoquer la foudre et de le pulvériser en un million de fragments.

Mais quelque chose retint sa main. Il scruta plus attentivement le cœur du cairn, et ce fut alors qu’il les vit : des sphères argentées, enrobées dans quelque chose qui aurait pu être de la végétation ou des algues, suspendues à l’intérieur du cairn.

— Des graines-âmes, murmura-t-il.

Les toutes jeunes pousses des serviteurs favoris d’Alarielle, les sylvaneths.

Les graines-âmes vibraient de potentiel. Elles étaient la vie incarnée, et attendaient le moment où elles pourraient éclore et croître. Elles renfermaient des esprits sylvestres que Sigmar ne pouvait identifier précisément et qui espéraient connaître une renaissance prochaine. Ils voletaient à l’intérieur de leur cage de cristal. Ils sentaient sa présence, et leurs consciences embryonnaires se tendirent vers lui, imploraient son aide.

Une aide qu’il ne pouvait leur apporter. Cet endroit ne lui appartenait pas, et déjà il sentait la colère de la Reine Éternelle enfler du fait de son intrusion. Elle l’avait senti au moment même où il avait pénétré en Ghyran sans annoncer son arrivée, et il avait dû lutter contre les vents contraires. Il sentit son courroux l’envahir comme une canicule estivale.

— Depuis combien de temps sont-ils prisonniers, ma sœur ? demanda-t-il afin de tenter d’apaiser sa furie.

— Trop longtemps, Seigneur de la Foudre.

La voix d’Alarielle griffa sa conscience comme les épines d’une centaine de chardons. Une image de la déesse apparut devant lui dans un tourbillon de feuilles virevoltantes et de pollen. Ses dents composées d’épines étaient dévoilées en un rictus de défi.

— Cela ne te concerne pas, Seigneur des Cieux, poursuivit-elle. Quitte ce lieu et va chercher d’autres batailles.

Même si c’était ses serviteurs à lui qui avaient aidé à affaiblir l’emprise des Dieux Sombres sur Ghyran, Sigmar savait qu’Alarielle ne l’appréciait guère. Peut-être lui en voulait-elle encore pour les échecs du passé, ou bien le chant de guerre vibrait-il tellement puissamment en elle qu’elle n’arrivait plus à accepter une aide qu’il lui offrait pourtant volontiers. Quoi qu’il en soit, il ne souhaitait pas mettre à l’épreuve les liens ténus de leur alliance actuelle. Et pourtant, il ne put se décider à partir.

— Que se passe-t-il ici, ma sœur ? Je peux peut-être t’aider…

Elle enfla de colère à ces mots. Sa silhouette grandit dans des proportions titanesques, invisible aux yeux des mortels, mais néanmoins déroutante. Comme Sigmar, sa manifestation physique se trouvait ailleurs, engagée dans quelque conflit. Mais ce fragment d’elle-même était bien assez puissant.

— Je n’ai pas besoin d’aide. C’est ma demeure. Mon royaume. Pas le tien.

Il sentit une rage familière bouillir en elle. De longues années d’épreuves harassantes avaient eu raison de sa patience. Elle brûlait de frapper l’ennemi, tout comme lui. De les mettre à bas à ses pieds avant de jeter leurs cadavres dans les abysses les plus insondables. Sa colère était comme un ouragan fouettant ses sens. Il se retira, de peur d’être totalement aspiré.

Autour d’eux, les tzaangors humèrent l’air et couinèrent nerveusement. Ils ne pouvaient distinguer aucun des dieux, mais une sorte de perception de la magie, don de leur maître pervers, les alertait que quelque chose n’allait pas. L’air vibrait d’énergies magiques.

Sigmar pivota. Les branches et les vallons de la forêt résonnaient de cris. Il entendit des bruits de lames s’enfonçant dans le bois. La chair lacérée par des griffes ébréchées, les os brisés par des lianes constrictrices. Quelque chose approchait.

— Je suis simplement venu offrir mon aide, répéta-t-il, mais Alarielle tendit une main griffue constituée d’aiguilles et de bourgeons afin de le faire taire.

— Mes enfants sont arrivés. Une fois qu’ils seront là, cette farce prendra fin.

Dans un hurlement collectif assourdissant, les sylvaneths envahirent la clairière. Les esprits sylvestres étaient des cauchemars couverts d’écorce, aux crocs effilés et aux griffes semblables à des branches. Ils ressemblaient à des humains, mais de loin seulement. Certains dominaient leurs congénères de toute leur taille, maniant des lames faites de bois fossilisé et de pierre. D’autres n’avaient pour seules armes que leurs griffes. Ils tombèrent sur les tzaangors comme l’incarnation de la rage de la Reine Éternelle. Les créatures aviaires hurlèrent et ripostèrent pour protéger le cairn-flot.

La bataille était féroce. Sous les yeux de Sigmar, un sylvaneth titanesque saisit un tzaangor par la corne et le fracassa contre le sol. Les fauchons et les lances scintillantes des tzaangors faisaient couler la sève des corps difformes du peuple des arbres. La bataille penchait dans un sens, puis dans l’autre. Chaque fois qu’un tzaangor tombait, deux autres accouraient pour prendre sa place, et pourtant les sylvaneths combattaient avec une furie que les créatures bestiales ne pouvaient égaler. Les graines-âmes étaient leur futur, et ils étaient prêts à presque tout risquer pour les sauver.

L’air pulsait du chant de guerre de la Reine Éternelle, qui exhortait ses enfants à continuer le combat. La mélopée s’élevait et retombait au gré du vent qui sifflait entre les arbres, poussant les sylvaneths à fournir davantage d’efforts. Puis, soudainement, un hurlement retentit dans toute la vallée.

Sigmar vit une créature hideuse grimper au sommet du cairn, bâton en main. Ce tzaangor portait une robe élimée, et sa silhouette malingre croulait sous les totems et les gris-gris magiques. C’était un chaman, qui pratiquait une sorcellerie pervertie. Il percuta le sommet du cairn avec la férule de son bâton, et les facettes cristallines s’animèrent d’éclairs silencieux et maladifs.

Les graines-âmes hurlèrent. Ce cri de peur et de douleur résonna à travers la conscience de toutes les créatures vivantes de la clairière. Le chaman était en train de blesser les esprits bourgeonnants. Alarielle reprit ce cri en écho, et sa colère fit trembler la clairière jusque dans ses racines. Les arbres pleurèrent des feuilles, et le sol se fissura. Le cairn lui-même trembla ; les éclairs s’intensifièrent et les graines-âmes à l’intérieur continuèrent de vagir.

Le chaman tzaangor poussa un croassement explicite.

La menace était claire, limpide, même pour l’âme la plus assoiffée de sang. Les sylvaneths étaient prêts à risquer leurs vies, mais pas celles qu’ils étaient venus sauver. Le peuple-arbre commença à se replier, lentement au début, puis de plus en plus rapidement. Ils s’évanouirent, se fondant dans la pénombre, pendant que les tzaangors poussaient des cris de victoire.

Alarielle observait en silence, sa rage d’avant envolée aussi vite qu’elle était arrivée. Son apparence sembla rapetisser, le regard fixé sur les cairn-flot et ses prisonniers. Ils l’appelaient à l’aide, mais elle ne pouvait leur répondre. Elle pivota pour faire face à Sigmar, son expression indéchiffrable. Elle ne lui demanderait pas son aide. Elle ne le pouvait pas. Il comprenait… un dieu n’avait pas coutume de quérir l’aide d’un autre.

— Ma sœur, laisse-moi t’aider, dit-il en tendant la main. Laisse-moi faire ce que j’ai déjà fait par le passé. Ensemble nous pourrions…

Mais son image avait disparu. Comme une brume matinale, elle tremblota puis s’évapora, emportant sa conscience avec elle. Il y avait d’autres batailles à livrer ailleurs, qui requéraient son attention. Ghyran vibrait au son des tambours de guerre. Cette bataille était perdue ; il était encore possible d’en remporter d’autres.

Sigmar baissa la main. Une grande fatigue s’empara de lui. Jadis, Alarielle aurait accepté son aide sans hésiter. Jadis, lui et les autres dieux seraient venus à son aide sans qu’on leur demande.

Mais cette époque était révolue. Le panthéon n’était que poussière, moins que cela, même.

Il leva les yeux, cherchant le réconfort des étoiles. Azyr. Le Royaume Céleste. Son royaume. Le dernier véritable rempart contre les dévastations des Puissances de la Ruine. Il avait ses propres guerres à mener, son propre royaume à défendre. Si les autres dieux ne désiraient pas son aide, alors il les laisserait en paix, et advienne que pourra. Mais alors qu’il s’apprêtait à partir, il entendit à nouveau le rire de Tzeentch qui s’élevait de recoins dissimulés, le narguait.

Le tonnerre gronda dans les hauteurs, et le rire se tut momentanément. La foudre céleste se lova autour de Sigmar au fur et à mesure que sa colère séculaire brûlait à nouveau en lui. Elle n’était jamais loin de la surface. Il était une tempête avec une forme d’homme. Ses cheveux et sa barbe étaient des nuages noirs tourbillonnants, ses yeux étaient emplis d’éclairs. Son visage devint un maelstrom d’étoiles scintillant d’une lumière froide. Sa voix résonna comme le tonnerre quand il beugla un défi au cœur même des rires ambiants. Il était la première tempête et la dernière, celle qui purgerait la souillure du Chaos des Royaumes Mortels pour l’éternité.

Il abaissa les mains, et la foudre cessa de se contorsionner. Les étoiles refluèrent, et la tempête avec eux, ne laissant qu’une froide détermination dans leur sillage. Les étoiles scintillaient dans le ciel, et il savait ce qu’il devait faire.

Il allait accomplir ce qu’il avait déjà accompli jadis. Et maudits soient les Dieux Sombres.

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Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2017 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2017 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Hammerhal & Other Stories.
Traduit de l’Anglais par : Anthony Debot.
Illustration de couverture : Akim Kaliberda.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2017.

Hammerhal & Autres Récits © Copyright Games Workshop Limited 2017. Hammerhal & Autres Récits, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, espèces, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Novembre 2017

ISBN 13 : 978-1-78572-786-3

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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